Niebla.

Llegados a este punto, en los que la apatía y la abulia, esa ausencia total de voluntad, de interés por todo, se hacía algo ya crónico, quedaba patente que ese pequeño destello de luz que en ocasiones creía vislumbrar por entre la densa niebla, no era el faro, ese faro con el que llegar por fin a tierra, ese faro que me hiciera pisar de una vez por todas suelo firme, que me permitiera caminar por fin libre, y no dentro de una cochambrosa y angosta cabina, la de mi insignificante barco, que navega perdido en ese mar de niebla. Perdido y cautivo, sin rumbo, hecho prisionero dentro de aquella embarcación de mala muerte, llena de inmundicia por dentro, repleta de rasguños y rasponazos por fuera. No sabía ya su capitán, el capitán de aquel barco, si aquella luz que alguna vez guió su embarcación con esperanza, no fue más que un espejismo, o bien mero fruto de su imaginación, ávida de libertad. Lo que sí sabía su capitán, el capitán de aquel barco, era que aquella luz, luz que alguna vez,  durante algunos trechos de su viaje, colmó el vacío de su alma, ya no existía para él. Podía atisbarla en el horizonte, con su leve  palpitar, de cuando en cuando, pero ahora no se dejaba guiar por ella, y no porque aquella luz fuera diferente, sino por los ojos del capitán, que habían perdido ya su brillo, el poco que retenían sus retinas; ojos que ya no admiraban, tan sólo miraban; ojos que antes habían buscado luz, pero que ahora se encontraban sin ella, ni tan siquiera la propia; ojos los de aquel capitán que, como su embarcación, se hallaban idos, perdidos en aquel mar de niebla...